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妈为我吹筲,那缕炊烟里的童年与乡愁

作者：黄佩心

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20万字| 连载| 2026-05-29 06:39:37 更新

记忆里，故乡的清晨总是被一缕炊烟唤醒。那炊烟，从老屋的瓦缝间袅袅升起，带着柴火特有的、微呛的焦香，混着晨露的湿润，悠悠地飘散在青灰色的天幕下。而在这幅宁静的乡村画卷里，总有一个身影，在灶台前忙碌，伴随着“呼——呼——”的声响。那是我妈，正弯着腰，为我吹筲。 “吹筲”，是家乡的土话，指的是用嘴吹燃灶膛里将熄未熄的柴火。那是一个需要耐心和技巧的活计。柴不能太湿，也不能塞得太满，得留出空气流通的缝隙。当火苗微弱下去，只剩几点暗红的炭火在灰烬里闪烁时，妈就会俯下身，凑近灶口，双手拢在嘴边，深吸一口气，然后均匀、绵长地吹出去。“呼——”的一声，仿佛一阵温柔的风，炭火猛地一亮，迸出几点火星，紧接着，干燥的松针或麦秸“轰”地一下被引燃，橘红色的火苗重新欢快地跳跃起来，舔舐着黝黑的锅底。灶膛里的光，映红了妈的脸，额前的碎发被热气微微拂动。 那火，是为我而吹燃的。锅里的水，是为我而烧开的。筲箕里沥着的，是头天晚上妈亲手淘洗、浸泡的米，等着下锅熬成稠糯的白粥。有时候是红薯粥，有时候是加了绿豆的，在夏天能清热解暑。吹筲，是早餐交响曲的第一个音符，是妈一天劳作的序章。我常常还赖在被窝里，听着那“呼——呼——”的声音，心里便觉得无比安稳。我知道，当这声音停下，粥香弥漫开来时，妈就会来唤我起床，桌上一定摆好了冒着热气的粥碗，和一碟她亲手腌制的脆萝卜。 我那时只觉得这是寻常，甚至偶尔会嫌弃那吹筲时扬起的细灰。直到后来，我离开了家乡，去城里读书、工作。公寓里是拧开即来的燃气灶，蓝汪汪的火苗稳定而冷漠，没有柴火的噼啪，没有炊烟的轨迹，更没有那熟悉的、用气息唤醒火焰的“呼——呼——”声。早餐变得匆忙而标准化，牛奶面包，或者街边的豆浆油条，便捷，却总感觉少了那股直抵肺腑的暖意。 有一次回乡，恰逢老屋翻修，临时用上了旧式的柴火灶。我自告奋勇要生火做饭，却弄得满屋浓烟，呛得眼泪直流，灶膛里的柴就是不肯好好燃烧。妈笑着接过火钳，拨弄了几下，然后习惯性地俯身，轻轻吹了几口气。奇迹般地，那奄奄一息的火种复燃了，火光再次照亮了灶膛。那一刻，我站在她身后，看着那熟悉的、微微佝偻的背影，和那被火光勾勒出的柔和轮廓，忽然间，鼻腔酸楚，视线模糊。 我明白了，“妈为我吹筲”，吹燃的何止是灶膛里的火。她吹燃的，是清寒日子里最坚实的温暖，是贫瘠岁月中最丰盈的期待。那一吹一呼之间，倾注的是全部的心力与守望。她把生活的艰辛，化作一股轻柔而坚韧的气息，吹散了潮湿与阴冷，吹亮了我们的前程，也吹暖了整个家。那缕随之升起的炊烟，就是家的信号塔，无论我走多远，只要在记忆里回望，它就在那里，笔直而温暖。 如今，老家也通了天然气，那口柴火灶很少用了。但“吹筲”的画面，却在我心里越刻越深。它不再是一个具体的劳动动作，而升华为一个文化符号，一种情感隐喻。它代表着一种原始的、手口相传的哺育，一种用最质朴的方式创造光与热的智慧，一种母亲独有的、沉默而伟大的守护。 妈为我吹筲，吹燃了灶火，也吹暖了我一生的记忆。那缕炊烟，混合着柴火香与母爱，早已渗入我的血脉，成为我辨识故乡、安顿灵魂的永恒坐标。无论时代如何变迁，那“呼——”的一声，永远是我生命里最初的、也是最动人的晨曲。

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